Práctica inutilidad,
De una falsedad improvisada.
Tedio sin final,
Y una boca sin resaca.
Un libro marchito,
Respuestas sin leer.
Una piedra en el zapato,
Y mi sombra que no deja de correr.
Y hecho el olvido al olvido,
Y escribo versos al dormir
Y recuerdo el volumen de jeans,
Y no me acuerdo de mi nombre.
Colgado sobre mí peso,
Obligado a ser lo que soy
Pinocho ya no me envidia
Es más bueno en el metegol.
